Narracja
C Noah Pelletier zwraca uwagę na Nowy Rok.
OFICJALNY WYŚWIETLACZ FIREWORKS był na Renie, ale Takayo i ja szukaliśmy okazji do świętowania Nowego Roku. Znaleźliśmy około tysiąca ludzi zajmujących pobliski plac. Nie było odliczania. Ludzie strzelali jeden po drugim z fajerwerków. Staliśmy na obrzeżach obok grupy dobrze ubranych mężczyzn i kobiet (garnitury, futra) oświetlających moździerze i rakiety z butelek po piwie.
Wyjąłem aparat i robiłem zdjęcia. Stopniowo zaczęłam zauważać wyraźną zmianę na twarzach ludzi. Za każdym razem, gdy ktoś podnosił rakietę do butelki, wszyscy się uśmiechali. Gdy jednak przykucną, by zapalić bezpiecznik, ich wyraz twarzy zmieni się; niektóre zbladły, a inne niemal bolały.
Błysnęło żółte światło, a potem poczułem, jak coś uderza mnie w oko. Był mały, coś, co mógłbyś otrzeć z ramienia, ale w mojej głowie wyobraziłem sobie kawałek metalu, coś, co można by wymusić silnym magnesem. W każdym razie tak to było. Moim pierwszym instynktem było wymycie go, więc pozwoliłem sobie na płacz. Gdyby zadziałało, pewnie nie miałbym nic przeciwko, jak wyglądałem soczyście: trzymałem moją na wpół pustą butelkę szampana, dwie minuty do nowego roku, łzy płynęły mi po policzku pod niebem wypełnionym fajerwerkami. Zanim policja przyjechała, by oczyścić plac, moje oko było spuchnięte i apel tej uroczystości już dawno minął.
Biorąc pod uwagę liczbę ludzi na ulicy, pomyślałem, że szpital w St. Marinus byłby bardziej zajęty. Było bardziej zatłoczone niż pierwsze dwa szpitale, które odwiedziłem. Trzy przecznice od mojego domu był szpital, ale kobieta przy biurku powiedziała, że „nie zabierają ludzi z ulicy”. Dała mi wskazówki do szpitala w Kaiserswerth, dziesięć minut na północ pociągiem, ale kiedy tam dotarłem wydawało się, że ja też nie byłem ich pacjentem.
„Nie możemy cię leczyć, ponieważ nie mamy okulisty” - powiedziała pielęgniarka na oddziale ratunkowym.
„W porządku”, powiedziałem. „Każdy lekarz to zrobi. W tym momencie zadowolę się podiatrą.”
„Nie”, powiedziała, a następnie wręczyła mi ulotkę do szpitala w Dusseldorfie. „Z przodu są taksówki”.
Od czterech miesięcy brałem lekcje niemieckiego. Nie mam nic przeciwko zapamiętywaniu słów, ale uciekają mi pełne zdania. Po tym, jak taksówka podwiozła mnie do St. Marinus, podszedłem do kobiety przy ladzie i rzuciłem jej wyzwanie na niespodziewaną grę szarad.
„Feuerwerk wybuchł ogromnie”, powiedziałem, co dosłownie oznacza „fajerwerki wybuchają okiem”.
Naśladowałem eksplozję, a potem wykonałem jazzowe palce na lewym oku. Powiedzieć, że moje oko eksplodowało, było trochę przesadne, ale nie musiała o tym wiedzieć: złapałam za duże okulary przeciwsłoneczne mojej żony po tym, jak rzuciłam ją do domu. Kobieta spojrzała na soczewkę, powiedziała coś, czego nie zrozumiałam, a po ponownym usłyszeniu mojej eksplodującej linii oczu wskazała drzwi i powiedziała „Pokój 9.”
Moje oko płonęło. Minąłem dwie poczekalnie, w których dziesięć lub dwanaście osób siedziało na wyściełanych skórzanych krzesłach, szturchając telefony lub pocieszając dzieci. Pokój 9 znajdował się wąskim, dobrze oświetlonym korytarzem, który był pusty, z wyjątkiem długiej metalowej ławki zajmowanej przez pięć kobiet, każda z czerwonym, krępym okiem.
Usiadłem na końcu obok starszej kobiety. Miała na sobie fantazyjny czarny płaszcz, który zdawał się być przesiąknięty białym piżmem. Za każdym razem, gdy ktoś przechodził, unosił się zapach sacharyny jej perfum, sprawiając, że wolałbym, aby zamiast tego wystrzeliła mi rakieta do butelki. Co około dwadzieścia minut ktoś wychodził z Pokoju 9, a głos w środku krzyczał „Dalej!”
Od nas zależało, kto będzie następny, trudne zadanie, biorąc pod uwagę, że co pięć minut przybywają nowi popeye. Ból sprawia, że ludzie stają się niegrzeczni. „Zamknij się, boli mnie głowa” lub „Zejdź mi z drogi, jestem w ogniu” - tego rodzaju rzeczy. Czułam, jak moje ciało napina się na myśl, że ktoś się przede mną tnie. Na szczęście jedna kobieta o dwóch oczach w dół przejęła władzę i zaczęła porządkować. Jeśli dobrze ją zrozumiałem, byłem następny.
Kiedy głos zawołał „dalej”, weszłam do słabo oświetlonego pokoju o wielkości mniej więcej maty modlitewnej. Lekarz oblizał włosy i rozszczepioną wargę. Kazał mi usiąść na plastikowym krześle, a ja dałem mu pomniejszoną wersję mojej eksplodującej historii z oczu.
Po sondowaniu oka bawełnianym wacikiem pod lupą lekarz stwierdził, że mam porysowaną rogówkę. „Nic w oku.” Wcisnął mi do oka żel przeciwbólowy i przykleił bandaż na górnej części mojej twarzy. Zabrał ból. Byłem za to wdzięczny, ale czułem się źle, że musiał spędzić Nowy Rok w tym małym biurze. Z perspektywy czasu wystarczyło proste „dziękuję”, ale desperacko chciałem nawiązać połączenie. Sięgnąłem do kieszeni i włożyłem okulary, które teraz były krzywo unoszące się nad grzbietem nosa.
„Co sądzisz, doktorze?” Powiedziałem.
„Proszę” - westchnął - „nie prowadź samochodu”.
Popeye ze swojej zimnej ławki wymienili zaciekłe spojrzenia, decydując, kto będzie następny. Zrobiłoby to ciekawe zdjęcie. Być może nie wszyscy byliśmy ofiarami fajerwerków, ale jeśli jedno było pewne, to dlatego, że wszyscy zostaliśmy okradzeni z innej pamięci - wieczór spędzony z rodziną, błędna iskra zapalająca futro. Myśl o rzeczach, które mogłam przegapić, sprawiła, że poczułam się oszukana. Jednak zatrzymując się, by skorzystać z łazienki, przyszło mi do głowy, że obraz w lustrze był niewątpliwie czymś, czego nigdy nie zapomnę. Gdy chodziło o nowe początki, nie miałem dokąd pójść. Patrzenie na moją nowatorską opaskę na oczy przypomniało mi, jak nudne byłoby, gdyby życie nie wkraczało tak często.
