Narracja
Po prostu siedziała tam, ukrywając się.
Nie było innego sposobu, aby to opisać. Pokryte parasolami stoły wypełniały mały plac, podczas gdy małe dzieci unikały kelnerów balansujących jedzenie i piwo. Tarifa jest ich pełna: Plaza San Francisco, Plaza del Angel, Plaza La Paz, każda nie większa niż trawnik przedni na przedmieściach, otoczony drewnianymi okiennicami i kredowym białym betonem z wąską alejką lub dwoma prowadzącymi do drugiej, salonami medyna. Inne starsze kobiety pielęgnowały swoje stoliki i glinki wokół stołu, plotkując cicho. Kilku turystów mijało ją, nosy na mapach, przewodnikach i w powietrzu, wpatrując się w dziwne piękno architektury Tarify: minimalistyczny pueblo blanco, budynki nigdy nie wznoszą się wyżej niż dwie kondygnacje, ale intymność takich małych ulic i przestrzenie tworzą iluzję czegoś znacznie wyższego. Żaden z nich nie zauważył kobiety w kaloszkach siedzącej na doniczce więdnących roślin.
Przyłożyła rękę do głowy, jakby za pomocą gestu kontemplacji uruchomiła jakiś wyższy proces myślowy. Patrząc na zewnątrz, musiała widzieć parę, całującą się dziko nad ich stołem; mężczyzna wiszący z okna na ubraniach, z widokiem na wszystko, wzdychający; nagłe uświadomienie pyzatego dzieciaka - choć chwilowe - że zostało wykluczone z gry.
Za nią stały duże drewniane drzwi, pomalowane na biało jajo robina, jak w Chefchaouen po drugiej stronie Cieśniny Gibraltarskiej na południu. Tarifa to najbliższy punkt w Hiszpanii do Maroka - zaledwie 19 mil od wybrzeża do wybrzeża. Dziesiątki przechodzą codziennie, aby zabrać prom z miasta do Tangeru, gdzie czeka na Ciebie paszport Afryki. Po powrocie wracają i wracają autobusem z Tarify, nigdy nawet nie zauważają starego miasta.
Wydawało się, że za drzwiami nic nie ma. Jedyną rzeczą, którą zauważysz, była liczba „6” umieszczona po prawej stronie, ale kto wie, kiedy to mogło być tam umieszczone. Przechodząc, widziałem ją, ale nie myślałem o niej; zamiast tego zastanawiałem się nad osobą, która mogłaby być za drzwiami, o tym, żeby je otworzyć i znaleźć kobietę spoczywającą na jej krajobrazie. A może gość, który właśnie zapuka, poprosi ją, żeby się przeprowadziła?
Widziałem już wielu starych ludzi, którzy włóczyli się po mieście. Są wszędzie w Hiszpanii: trzymając ławeczki, pasąc się przez mercados, badając ulice z tarasu chodnika. Składy starszych ludzi w płaskich czapkach z ciężarem na trzcinie; ławeczki kobiet obserwujących młodzież przechodzą obok nich na placu; starsi Hiszpanii nie są samotni i rzadko szukają samotności.
Pomyślałem, że w Tarifie musi być ciężko się zestarzeć. Samo miasto ma około 700 lat, jest ostatnim przystankiem na wybrzeżu Costa de la Luz i górną krawędzią ujścia Morza Śródziemnego. Przy stałym wietrze wiejącym z prędkością ponad 30 km / h jest to jedno z największych na świecie miejsc do uprawiania kitesurfingu, o czym świadczy długi pas sklepów z surfowaniem, które biegną wzdłuż jedynej drogi poza miastem. Blondynkowaci Niemcy przychodzą i odchodzą ze słońcem, a RV-y pełne kitesurferów tworzą własne miasto wzdłuż brzegu, portret młodości unoszący się w starożytnym krajobrazie.
Pomyślałem o tym, co mój przyjaciel, bodyboarder z Morcco, powiedział mi o Tarifie. El viento te vuelve loco, powiedział: Wiatr doprowadza cię do szaleństwa. Z początku tego nie rozumiałem. Potem, około mojego piątego lub szóstego pobytu w mieście, przedzierając się przez niewidzialną rękawicę wichury, miało to sens. Googlowanie sprawiło, że stało się to jaśniejsze.
Okrążyłem plac i wycofałem aparat. Rozwinąłem dość umiejętność strzelania z bioder, ukrytych ujęć mieszkańców, którzy szczerze odgrywają swoje role, wypełniając moje wspomnienia tak, jak tego chciałem. Gdy znów zacząłem się do niej zbliżać, poczułem, jak kamera zsuwa się z mojego uścisku, napinając mocno napięcie nadgarstka. Instynktownie spojrzałem w dół, zdenerwowany. Byłem tuż przed nią. Odkąd moja okładka została wysadzona, wyprostowałem się, spojrzałem na nią (przez wizjer) i zrobiłem zdjęcie. Odwróciłem się i poszedłem i nigdy więcej jej nie widziałem, aż do tej nocy, kiedy przeglądałem zdjęcia dnia.
Tam była, pikowana kurtka, okulary przeciwsłoneczne, kręcone włosy, za krzakami, wyglądająca. Prawdopodobnie widziała aparat, plecak i moi przyjaciele, którzy zastanawiali się, gdzie wziąć tapas. Ale cokolwiek widziała, to nie byłem ja. Zauważyłem ją, ale nie poruszyła się, nigdy nie odwróciła wzroku i, o ile wiem, wciąż tam jest, chowając się wśród flory i fauny Tarify.
