Narracja
Robert Hirschfield zastanawia się nad swoją wrażliwością na przypadkowe spotkania podczas dalszych podróży.
Kobieta UNIFORMED na stacji metra Park Street, ze standardowym czarnym warkoczem indiańskim, łaskocze mój plecak, aby upewnić się, że nie wysadzę systemu metra w Kalkucie.
Potem uśmiecha się, półksiężyc nadprzyrodzonych białych zębów zaledwie kilka cali od mojej twarzy. Nasz wspólny moment walki z terroryzmem już za nami.
Jej uśmiech wskazuje mi okno „rezerwacji”, w którym kasjer rzuca we mnie biletem. Trzymają go za daleko od okna, więc nie ma wyboru, musi rzucić to cholerstwo.
Zanim cokolwiek zrobię, chcę powiedzieć tej kobiecie o łaskotaniu jej torby. (Czuję, że się kwalifikuję. W końcu jestem Nowojorczykiem. Widziałem, jak bliźniacze wieże topnieją na moich oczach.) Próbuję sobie wyobrazić, jakie instrukcje otrzymała podczas lekcji czujności na temat mieszkańców Zachodu z plecakami. Czy nasza oczywista niewinność nie wzbudziła podejrzeń? Każdy podróżnik, którego tuba szamponu zostanie skonfiskowana na lotnisku, powie ci, że w naszym świecie po 9/11, 7, 7, 26/11 nie ma już żadnej niewinności.
Część mnie chce kontemplować bezpieczeństwo metra: jakie zło czai się za głupim uśmiechem tego cudzoziemca? Ale jej bunt przeciwko szarym miażdżącym gong w naszym gnieździe napełnia mnie tajemną radością. Lubię jej styl. Urocze, przerażające, biorąc małe wakacje z gravitas.
Im dalej podróżuję na Wschód, tym bardziej jestem podatny na falowe skutki takich przypadkowych spotkań.
Beznadziejnie pociąga mnie ta umundurowana kobieta. (Zazwyczaj mam alergię na każdego w mundurze.) Chcę iść z nią i jej czarnym warkoczem i jej białymi zębami wzdłuż Gangi i powiedzieć jej rzeczy, o których nigdy nikomu nie mówiłem.
Im dalej podróżuję na Wschód, tym bardziej jestem podatny na falowe skutki takich przypadkowych spotkań. Pewnego razu na tej samej stacji zatrzymał mnie młody Hindus i zapytałem, czy jestem pisarzem. Powiedziałem, że jestem, a on powiedział, że ma dla mnie pracę, która przyniesie mi dobre pieniądze. Natychmiast wyobraziłem sobie, jak porzucę mieszkanie w Nowym Jorku i zamieszkam w Kalkucie. Nigdy go nie oddzwoniłem.
Kusi mnie, aby podzielić się z ochroniarzem znakiem na stacji metra Park Street, który, jak mi się wydaje, napisany był przez złego surrealistycznego poetę, który przekazuje swoją pracę firmie Metro Railway. Nie wolno przewozić: skóry, skór, martwego drobiu lub dziczyzny, fajerwerków, mięsa, ryb, materiałów wybuchowych.
