Surfing
Wszystkie zdjęcia autora.
W drugiej części trwających poszukiwań metra przez Jona Clarke'a, autor udaje się do miasteczka Lobitos w Peru, gdzie ma nieprzyjemną wpadkę z miejscowym.
W KOLEJNYCH DZIESIĘCIU GODZINACH będę miał trzy niepowodzenia podczas próby surfowania po mojej pierwszej tubie. Ten ostatni wyłączy mnie z działania na kilka tygodni. Chyba czasem rzeczy po prostu nie mają się wydarzyć.
To moja ostatnia szansa na chwilę na zdobycie pierwszej beczki. Za kilka dni wymieniam przybrzeżne Peru na Brazylię śródlądową. Połączenie sprzyjających wykresów fal i opowieści o niewiarygodnych falach Lobitos doprowadziło mnie do tego na wpół opustoszałego miasta naftowego.
Wyciągam deskę z hojnie wyściełanej torby w hostelu dla surfantów Nacho. Chłopcy z El Dorado Bus Company wykonali kawał dobrej roboty: w ogonie jest dziura. Pęknięcia biegną aż do wtyczki smyczy. Dolna warstwa planszy rozdziela się, kiedy naciskam na górę. Na tej planszy rozdziera się tyłek. Zgrzytam zębami i pytam Nacho, czy w mieście jest modelarz.
W ogrodzie od frontu znajduje się czaszka wieloryba. Nacho podchodzi do bocznej bramy domu i krzyczy nad nią. Półnagi facet wychodzi z bramy, drapiąc się.
„Darwin jest leniwy, więc będziesz musiał usiąść obok niego i upewnić się, że dokona naprawy, albo będziesz czekać przez kilka dni”, wyjaśnia Nacho, gdy Darwin mruga do nas oboje. Sumiennie zostaję, aby grzecznie, ale natarczywie pogadać, gdy Nacho schodzi ścieżką. Darwin ścina martwe włókno szklane z ogona i rozprowadza grubą mieszankę na odsłoniętej pianie. „Za kilka godzin będzie sucho” - mówi mi, gdy setki maleńkich, głodnych muszek krążą po naszych głowach.
Wszystkie zdjęcia autora.
Podczas gdy czekam, surfer o imieniu Al z Manchesteru oferuje mi lokalny sklep spożywczy. Pędzimy po płonącym, gorącym piasku między przewróconymi drewnianymi domami. Sklep jest prawie pusty, wypełniony głównie puszkami. Wybór gnijących produktów znajduje się pod ręcznikami. „Dostawa owoców dociera jutro”, wyjaśnia właściciel sklepu. Rozkoszujemy się makaronem instant, chlebem i bezpiecznym ananasem.
Na desce rozdzielczej czuję tępe uderzenie w nogę. Spoglądam w dół i widzę gęstą czerwoną ciecz, która już rozlewa się między palcami u stóp. Szybka kontrola potwierdza moje podejrzenie: właśnie wyrwałem dziurę w stopie.
„Nigdy, nieważne”, Al radośnie oferuje, „Możemy to przykleić. Zrobiłem dokładnie to samo, gdy w zeszłym tygodniu zostałem uderzony w głowę przez moją deskę.”Opuszcza głowę, rozchylając włosy, aby pokazać fioletową bliznę. Wracając do Nachosa, kładę środek antyseptyczny na grubą warstwę skóry, wyrzucając ziarna piasku z wnętrza mojej stopy. Al zatrzaskuje klapę i ściska obfity kupa kleju wokół poszarpanych krawędzi. Jestem naprawiony.
Ostrożnie schodzę po schodach ze wzgórz otaczających słynną falę Lobitos. W wodzie jest już dziesięć osób, wszystkie wiosłują stabilnie, aby utrzymać się w miejscu, w którym fale o długości sześciu stóp opadają do zatoki. Każda fala ma dwóch lub trzech surferów wiosłujących na nią, krzyczących na siebie i wpadających do środka.
Wszystkie zdjęcia autora.
Przebrnąłem przez dudniące resztki fal. Peruwiańskie rodziny pluskają się na płyciznach dwadzieścia stóp od miejsca, w którym Al dostał rany w głowie. To całkiem łatwa wiosła i wkrótce będę na starcie.
Atmosfera w wodzie jest intensywna, a jakość surfowania jest wysoka. Surferzy wiosłują dalej w grze w kurczaka, aby strome spadły na fale i zyskały priorytet. Ludzie i tak wpadają na swoje fale. Wszyscy chcą zdobyć własne, a resztę spieprzyć. Po trzydziestu minutach udaje mi się uzyskać małą falę, której ktoś mnie nie krzyczy ani nie kradnie. Liczby w wodzie podwoiły się, a coraz więcej osób stale przybywa do składu.
Mam tylko trzydzieści minut. Gdy podchodzę do startu, słyszę, jak za mną gniewa się pogawędka. Następnie na mojej smyczy jest holownik. Siadam na desce i odwracam się, gdy gruby, peruwiański wiosło podchodzi do mnie i pojawia się na mojej twarzy.
„Va p'alla.” Wynoś się stąd. Patrzę na niego tępo, zmieszany. „Va p'alla” - powtarza, popychając mnie i wskazując z powrotem na brzeg. „Que hecho?” Odpowiadam: Co zrobiłem? W odpowiedzi zsuwa się z tylnej części deski i siłą wyporu wspomaganą przez pchnięcie wbija ostry koniec nosa w moją klatkę piersiową. Jestem całkowicie zaskoczony i niezrównoważony. Macham dookoła, a kiedy znów jestem na nogach, jest z powrotem na swojej desce, wpatrując się we mnie.
Wszystkie zdjęcia autora.
Nie jestem wojownikiem, a pływanie na desce otoczonej przez dwudziestu Peruwiańczyków wydaje się złym miejscem do rozpoczęcia; Wracam na plażę i zaczynam wiosłować. Być może jedna z pobliskich fal. Nie są to młyny Lobitos, ale przynajmniej będę surfować bez żadnych problemów.
Wtedy rozciągam się do przodu, by wiosłować i czuję trzask w boku, któremu towarzyszy ból. Wiem od razu - to koniec mojej surfowania. Reszta dnia będzie zamknięta, obserwując, jak inni ludzie wkładają rurki, dopóki nie wrócę autobusem do domu.
Gdy wyciągam się z wody, mijam cudzoziemca o szerokich oczach, zbyt młodego na maszynę do golenia. „Co, u diabła, był jego problemem?” Wybucham, chcąc wyrazić komuś niesprawiedliwość. „Nigdy tak nie surfowałem”, odpowiada drwiącym irlandzkim akcentem.
Kręcę głową i dalej kuleję w kierunku brzegu z rozlegającym się tępym bólem po mojej stronie, pozostawiając go pochłoniętego własnym prywatnym przerażeniem jednego dnia w Lobitos.
