Podróżować
W którym Robert Hirschfield mówi „nie” narkotykom i obserwuje rozmowę w Jerozolimie.
Wchodzę do salonu Chaima, myśląc, że tak nie może być. Stary chasyd w swoim długim czarnym płaszczu zaprosił przyjaciela na studia Tory i toke. Chaim wyciąga do mnie swoją płoć. Odmawiam. Wydaje się za bardzo jak łapówka. Jeśli to zrobię, poczuję się zobowiązany do nauki z nim.
Może powinienem. Wznoszenie się i zagłębianie się w żydowskie święte księgi w Jerozolimie może być antidotum na wspomnienia z mojego dzieciństwa związane z byciem pochowanym w zakurzonej klasie jesziwy, gdy wiosna potarła zieloną głowę o okno.
Widzę Chaima, niegdyś prawnika San Francisco z Rolling Stone Magazine, jak gałąź odcięta od jego ziemskiego drzewa i przemycona do altany Boga.
Jestem złapany w ogniu wyuczonej debaty na temat tego talmudycznego rabina i tego talmudycznego rabina.
Dla porównania, moje życie wydaje się takie proste. Chciałem być pisarzem, kiedy miałem szesnaście lat i nadal chcę być jednym. Może gdybym wyemitował swój umysł w śnieżnej kuli narkotyków Chaima („Byłem częścią tłumu amfetaminy”), ja też byłbym w stanie cofnąć się w czasie w rodowy czarny płaszcz i przekonać się, że pasuje.
Chaim zajmuje dla mnie miejsce na kanapie między nim a jego przyjacielem, młodszą, czarną wersją samego siebie. Jestem złapany w ogniu wyuczonej debaty na temat tego talmudycznego rabina i tego talmudycznego rabina.
Podziwiam łatwość, z jaką obaj mężczyźni żonglują tradycją i herezją behawioralną. Dobrze jest być wśród przestępców chasydzkiego podziemia. „Robert” - mówi Chaim do swojego przyjaciela - „pisze o palestyńskim niestosowaniu przemocy”.
„Nie wiedziałem, że coś takiego istnieje”, mówi młody człowiek. Nic nie mówię. Chcę napisać psalm poświęcony chasydowi, który porzuca Boga dla chwastów, ale który nie może porzucić klisz zaklętych w jelitach.
