Narracja
Robert Hirschfield znajduje chwilę wdzięku w ulicznym przedstawieniu w Indiach.
RODZINA przychodzi i rozciąga linę między dwoma drzewami na Sudder Street. Ojciec uderza w bęben, by wezwać nas z zaniedbanych hoteli, a jego młoda, dwunastoletnia córka, stoi na linie z szeroko rozłożonymi rękami, jakby chciała odlecieć.
Stoję przed hotelem Diplomat i nie mam nic do roboty. Niebezpieczny moment. Indyjski poeta, którego mam spotkać, spóźnia się o pół godziny. Mam już dość czekania. W każdym razie tak naprawdę nie lubię jej poezji. Może ona nie lubi mojej.
Ciepło Kalkuty przyciska mnie do gardła jak niechlujny kciuk. Ku mojemu zdziwieniu zbliżam się do liny, gdzie młoda dziewczyna o starej twarzy, w swojej brudnej srebrnej sukience, stawia pierwsze kroki. Zwykle nie lubię oglądać rozrywkowych rozrywek. Nawet tacy jak ja nawigują w rygorach zimnych wód tylko w hotelach. Ale powoli ta dziewczyna zaczyna mnie oddzielać od zszytych razem myśli o równaniu społecznym tutaj. Z każdym krokiem jest dla mnie jasne, że nie tylko lina opanowuje, ale przestrzeń wokół liny.
Zwykle nie lubię oglądać rozrywkowych rozrywek.
