Narracja
Robert Hirschfield idzie przez Jerozolimę od pierwszego światła.
Wchodzę na Stare Miasto po świcie. Cicho, tak jak chcę to ukraść. Przechodzę przez Bramę Syjonową i kieruję się wzdłuż piaskowych ścian do dzielnicy żydowskiej. Sklepy sprzedające słodycze i święte księgi są zamknięte.
Pod nimi znajdują się rzymskie kolumny, które wznoszą się z innego Jeruzalem. Chcę powiedzieć każdej kolumnie: „Czy dzisiaj mówisz? Czy dostaję choć jeden sekret? Jeden mały rzymski sekret? Samotni Rzymianie musieli opowiedzieć o tobie niebieską smugę.
Długie cienie żydowskie przemykają obok mnie w drodze do Ściany Płaczu. Uważam, że mam im mniej do powiedzenia niż do kolumn. Cienie, które znam. Cienie, z którymi dorastałem.
W dole ulicy wiecznie ciemne zaułki brzucha dzielnicy muzułmańskiej w kierunku odległych plamek światła. Na Starym Mieście nic nie jest tak odległe. Ale światło, odepchnięte przez ciemność, sprawia wrażenie poważnej separacji.
Sklepy są zamknięte. Wkrótce turyści przybędą do Arabskiego Jeruzalem przez wiele bram, a okiennice się podniosą, a nawet chrześcijanie ciągnący swoje krzyże na Kalwarię będą zmuszeni kupić bagaż, maty podłogowe, arabskie suknie o długości bloku.
Nie obudzę zamurowanego miasta ze snu, aby przypomnieć, że jest to miasto kwestionowane, obiekt mokrych snów trzech religii. Podoba mi się taki, jaki jest teraz, żeglując we śnie pod wszystkimi roszczeniami złożonymi w jego imieniu.
