Narracja
Każda osoba, którą spotkasz w swoim życiu, jest odbiciem ciebie; Nauczyłem się tego przez całe życie, szczególnie w ciągu ostatnich kilku lat. Przypomniałem sobie bardzo potrzebne przypomnienie w 2010 r., Kiedy wsiadłem do samolotu z LA do Bangkoku, około dwa tygodnie po tym, jak moja była żona powiedziała mi, że nadszedł czas, abyśmy poszli swoją drogą.
* * *
Znalazłem swoje miejsce: 47B. Podczas 17-godzinnego lotu upewniłem się, że zająłem miejsce w przejściu. Zostałam przywitana przez mężczyznę w wieku 47A, niskiego 50-cio indyjskiego mężczyznę w jasnożółtych szortach bermudzkich. Jego oczy błyszczały za dużymi złotymi oprawkami, a wąsy rozciągały się po twarzy, gdy się uśmiechał.
Nie przedstawiliśmy się, ale wymieniliśmy się naszymi historiami. Był biznesmenem pracującym w przemyśle tekstylnym w południowych Indiach i wracał do Azji po kilku spotkaniach biznesowych w Meksyku i Stanach Zjednoczonych. Byłem dziennikarzem podróżniczym w drodze do Bangkoku na 50. rocznicę utworzenia Urzędu Turystyki Tajlandii i Thai Airways International.
Niektóre z najprzyjemniejszych interakcji, jakie mam z ludźmi, to chwile, w których nie ma wstępu. W naszej kulturze wydaje się, że odczuwa się łatwość, gdy znamy czyjeś imię, tak jakby tożsamość była w jakiś sposób powiązana z imieniem. Jeśli nie ma szans na ponowne zobaczenie tej osoby, dlaczego tak naprawdę potrzebujemy tych informacji? W miarę trwania rozmowy odczuwam dyskomfort związany z nieznajomością nazwiska osoby i mogę skupić się na tym, kim ona jest.
„Wiesz, jestem biznesmenem, ale jestem bardzo kreatywny. Piszę poezję - powiedział do mnie. Podczas lotu widziałem go kątem oka, który gryzmolił się w zeszycie. Wchodziliśmy i rozmawialiśmy, ciesząc się swoim towarzystwem, tak samo jak cieszyliśmy się własną samotnością. Był niegrzeczny wobec stewardes, zawsze składał bardzo konkretne prośby („Nie, powiedziałem, że nie ma lodu”). Często beknął. Pewnego razu, gdy cierpliwie czekałem na łazienkę, podszedł i zapukał do drzwi. Kiedy pani wyszła i wróciła na swoje miejsce, zawstydziłem ją szeptem: „żebyś wiedział, że to nie ja zapukałem”.
W pewnym momencie - czas nic nie znaczy, gdy lecimy w 14 strefach czasowych - zrozumiałem, co napisał u góry strony: Dla pszczoły miodnej. Podczas gdy rozpraszałem się filmem w locie od mrocznych myśli o mojej nowej separacji, na przemian patrzył przez okno, pisał w książce i ocierał łzy chusteczką.
* * *
Gdzieś nad oceanem, między posiłkami a niespokojnym drzemką, odłożył długopis, podniósł gazetę i zwrócił się do mnie. Zatrzymałem film i wyjąłem słuchawki. „Moja szwagierka, starsza siostra mojej żony… zmarła w zeszłym tygodniu. Kiedy mnie nie było w interesach.”
„Tak mi przykro” - odpowiedziałem, nie mając pojęcia, jak go pocieszyć, jeśli nawet tego szukał.
„To była eksplozja gazu. Musiała zapomnieć o wyłączeniu gazu w nocy, a kiedy następnego ranka poszła zapalić piec…
Wcześniej powiedział mi, że jego żona zmarła trzy lata wcześniej. W tym czasie myślałem, że chociaż nie będę już z żoną, przynajmniej mógłbym pocieszyć się wiedząc, że ona wciąż żyje i pewnego dnia znów odnajdzie szczęście.
„Była jak moja starsza siostra. Pomagała mi i wspierała, gdy zmarła moja żona. Zawsze była przy mnie”- kontynuował. Wepchnął notatnik w moje ręce i poprosił, żebym przeczytał jego wiersz. Zaczęło się na prawej stronie, przekreślono kilka słów, strzałki zmieniające sekwencję niektórych wierszy, a następnie kontynuowano w lewej połowie książki.
Pszczoła miodna. Tak ją nazwałem.
Jego wrażliwość poruszyła mnie; dzielenie się prawdziwymi ludzkimi emocjami z nieznajomym. Nadal byłem w trybie wyłączenia, być może próbując przekonać się, że mój związek się zregeneruje. Gdybym o tym nie mówił, to nie było prawdziwe. Rozpoczął proces gojenia się i uczył mnie właśnie lekcji na tych mniej wygodnych siedzeniach.
„Jest piękny”, powiedziałem mu, gdy go oddałem. Uśmiechnął się tym rozciągającym wąsy uśmiechem, a potem odwrócił się, by wyjrzeć przez okno.
Ponownie włożyłem słuchawki i nacisnąłem przycisk odtwarzania.
