Bary + życie nocne
Australijscy turyści ruszają w ostatniej chwili, by podbić balijską twierdzę. Siły lokalne organizują nocną odporność partyzantów na alkohol i prostytucję. Zmarły fronty pola bitwy.
Dwa nad ranem singiel Bloody Bintang na chodniku. Inwazja trwa. Brutalny. Bezbożny. Pełny frontalny atak zachodniej konwencji. Zamykam oczy i celuję w kamerę.
Na poziomie ulicy rdzenni mieszkańcy ledwo się opierają. Zaabsorbowani prymitywną śmiałością ich zagranicznych napastników. Ale w głębi zaułków katakumb i zaplecza na lepkiej podłodze ich taktyki partyzanckie są straszne. W ciągu ostatniego stulecia Balijczycy odepchnęli dziesiątki najazdów. Bitwa o plażę Kuta to tylko kolejny ścieg we krwi nasiąkniętej tkaniną ich trwałego oporu.
To moje pierwsze doświadczenie na linii frontu. Nie byłem przygotowany na to, z czym się tu spotkam. Młodzi mężczyźni wylewają wnętrzności na chodnik. Materia mózgowa rozerwała ściany łazienki. Karaoke krzyczy. Środek bakteriobójczy na imprezie z bąbelkami. Horror. Musisz się z nim zaprzyjaźnić, nawet jeśli daje to szorstkie ramię przechodzące po schodach. To tylko sterydy, przyjacielu. Uśmiechnij się, zanim wybuchnie walka.
Stacjonowałem w spokojnej wiosce na obrzeżach Canggu, gdzie walki ograniczają się do niewielkiego rosyjskiego najazdu ledwo zdolnego do naruszenia linii tugu. Kooks Biodrówki. Amatorzy Wcześniej oczyszczałem wizę, by odwiedzić okupowane dzielnice Bukit i Ubud, ale wrogie ulice Kuty były powyżej mojej kategorii płacowej. Za gorące. Zbyt niebezpieczne. Zbyt zmarnowane.
Pokusa była zbyt wielka.
Przekraczanie barykad drogowych to tylko kwestia cierpliwości. Kiedy moja taksówka zaplątała się w ruchu obwodowym, kontynuowałem pieszo. Maszerując cicho obok ręcznych snajperów i patroli DVD-boner, aż konflikt techno uderzenia bombowej muzyki stał się ogłuszający. Ciała zaśmiecały ulice, ubrani w białe podkoszulki i splecione włosy. Inwazja na „szkoły” była w pełnym rozkwicie, a nowo wykształceni przestępcy z Australii wpadali w szał na miejscową ludność. Efedryna. Psilocybina. Testosteron. Rycząc jak plaga szarańczy. Holokaust własnej ponurej przyszłości.
Wracając za karaoke, wrzeszcząc zapałkami na pokładzie tonącego niszczyciela zwanego „The Bounty”, natknąłem się na oddział sprośnych towarzyszy przypiętych do podłogi podczas bakteryjnej imprezy z bąbelkami. Uderzyło ich uderzenie pociskami Arak i wiły się w pianie jak wypatroszone świnie, ściskając swoje dorosłe kubki popijane w histerii i majaczeniu. Bez jednej kobiety, która mogłaby ich ocalić, mieli tylko swoich spoconych przyjaciół. Złudzenia męskości. Nie to, że jest w tym coś złego, ale dziś ledwie mogłem oglądać.
Takie runy są typowe dla oporu, wabiąc kompanie gorliwych najeźdźców przez próg karmą dla kobiet w klatkach, a następnie spadając na nich sokiem z dżungli klasy napalm, aż zostaną pochłonięte przez labirynt pulsującego światła i odrętwiającego dźwięku. Atak jest brutalny. Czarne lekkie drinki. Promienie laserowe, seksowni tancerze. Zostają rozerwani na strzępy i nawet o tym nie wiedzą.
Przez chwilę ignoruję moją dziennikarską obiektywność i macham nimi w kierunku wyjścia. Uwięzieni powstańcy jedynie machają z powrotem z powodu chorej radości. Kiwając głową w rytm „Gangnam Style”. Zagubione dusze. Pokryte toksycznymi bąbelkami. Zostaną pochowani w tych podkoszulkach.
Emocjonalnie zmiażdżony przez zbyt wiele takich tragicznych scen, wycofuję się do bazy w hotelu przy plaży. Przyczyny gromadzą się w okrutnym świetle świtu. Prowizoryczna triage jęczy przy basenie, z letnimi Bintangami i jednodniowymi makaronami dla rannych. Lokalni opiekunowie składają uroczyste ofiary w różowym świetle świtu, ale bogowie chichoczą na grzybach.
Nie ma tam zbawienia. Służący wlewają galon na galon płonącego chloru do sadzawki z szarą wodą, a zakrwawieni mecenasi ledwo się wzdrygają. Duchy. Zombie Ofiary wypadku. Patrzę, jak ślimak czołga się wzdłuż krawędzi prostej brzytwy. To moje marzenie. To mój koszmar.
Poza terenem hotelu trwa bitwa o plażę Kuta.
