Narracja
Zdjęcie.:: LINUZ::.
Na pokładzie autobusu w Laosie Josh podejrzewa, że podstępny dzieciak z karabinem maszynowym mógłby go po prostu okraść.
W PÓŁNOCNYM LAOSIE, na jednopasmowych drogach, przemykamy przez mgliste lasy. Kierowca autobusu wysuwa się naprzód, oddychając odrobiną mgły na przedniej szybie. Na zewnątrz deszcz pada na ponure bydło.
Autobus odjeżdża na bok i gdy mężczyźni wysiadają, by uwolnić pęcherze, migocze mi z lufy dużego karabinu maszynowego. Broń wystaje z dżinsowego płaszcza młodego mężczyzny. Staję i rozciągam się, tylko teraz mam prąd elektryczny biegnący od palców stóp do jąder.
Dzieciak wygląda na 16 lat i wydaje się, że stara się być niepozorny. Wydaje się, że nikt go nie słucha ani jego alarmujący półautomatyczny sekret.
Wsiadamy do autobusu, a kierowca lekko kiwa karabinowi maszynowemu, gdy zajmuje miejsce wśród nas. Moje oczy nie opuszczą kufy, kanciastego wystającego denimu ani sposobu, w jaki trzyma beczkę obok nogi. Od wielkości pistoletu może to być AK-47.
To mój trzeci dzień w Laosie.
Autobus jest pełen spokojnych podróżników, z pewnością noszących gotówkę i aparaty fotograficzne oraz wszelkiego rodzaju drogie gadżety. Siedzimy kaczki. Boże, proszę, nie pozwól mi być facetem z czarnym workiem na twarzy i trzymającym gazetę na niestabilnym aparacie. Prawie równej grawitacji jest myśl, że dzieciak z karabinu maszynowego przedziera się przez moją torbę, aby znaleźć 2000 dolarów gotówki.
Zatrzymujemy się w ciągu czekających na nas szałasów z makaronem. Wśród tłumu głodnych turystów jest wielki chłopak w koszulce z napisem Vancouver. Potrzebuję sojusznika w tej niefortunnej wiedzy.
„Tak, właśnie tam, o dwunastej. On pakuje ciepło, stary, stary! I nie chce, żeby ktokolwiek to widział! Widzieć?"
„Cholera jasna, nie ma mowy, człowieku. Spójrz na niego, on obrabuje autobus, cały czas o tym słyszysz. Po co miałby ukrywać karabin maszynowy? Co robimy?"
„Cóż, nie wiem o tobie, ale idę do łazienki i robię się kreatywny z moim ciastem. Mam przy sobie dużo gotówki.”
W kabinie łazienkowej rozerwałem swój schowek na pieniądze. Przyklejam taśmą rachunki do wewnętrznej okładki mojego przenośnego Steinbecka, dzięki czemu jest to wydanie o wartości 400 USD. Rozdzieram poduszkę podróżną i wkładam kilkaset centów. Największy fragment zmian jest stłoczony pod moim śmieciem. Zapinam dżinsy i dziesiątki wietnamskich notatek chrzęstą w bieliźnie. Jeśli jest to pełne poszukiwanie pasków w dżungli, wstrząsanie i pieczenie, cóż, przynajmniej pieniądze, które ukradną, dotkną moich orzechów.
Przez następne dwie godziny dzieciak wygląda na wystarczająco zrelaksowanego. Pocę się przez koszulę. Kanadyjczycy dotykają ząbkowanego plastikowego noża.
W końcu dzieciak z karabinu maszynowego powoli wstaje i odwraca się w moją stronę. Robi krok do przodu, przesuwa broń i szybko idzie do przodu autobusu. Autobus zwalnia, ale nie zatrzymuje się, gdy odskakuje i macha do nas. Kierowca uśmiecha się i wrzuca autobus do biegu. Dziwne rozczarowanie walczy z moją ulgą. Byłem tak nastawiony na to, że zostałem okradziony, że jestem… trochę zdenerwowany.
Wielki Kanadyjczyk pochyla się: „Mam plastikowy nóż piknikowy”.
„Jesteś lepszym człowiekiem niż ja. Mam garść dolarów, które skują moje niegrzeczne kawałki.”
"Och ja też. Oczywiście."
