Podróżować
Podczas pobytu Marie Lisa Jose w Kenii jeden student uczy ją, że niepełnosprawność nie oznacza niemożności.
„NIMESHIBA, NIMESHIBA”, powtarza Ian. Próbuję zignorować jego prośby, zamiast tego uklęknąć i popchnąć ledwo dotkniętą zieloną plastikową płytę w jego stronę, zachęcając go, by skończył lunch. Nie winię go za to, że nie chce jeść; Wiem, że nie dotknę lunchu lepkiej fasolki.
Ale będąc wolontariuszem w szkole, nic nie mogę zrobić, aby mu pomóc. Jedynym sposobem, w którym którykolwiek z nas jest wstawanie z tego ciemnego pokoju, który służy jako kuchnia, sala lekcyjna i jadalnia, jest to, że Ian skończy swój lunch.
Lubię wszystkie rzeczy, które robię w St. Peter's, wszystkie oprócz posiłku na lunch. Nie jestem szczególnie uradowany, jeśli chodzi o przymusowe karmienie dzieci.
Po drugiej stronie pokoju brązowe ławki są przyciśnięte do ceglanej ściany. W ścianie znajduje się prostokątny otwór, który przypadkowo służy jako okno. Przepływa przez nią stały strumień światła słonecznego i pada na zdjęcie kenijskiej flagi naklejonej na przeciwnej ścianie.
W niewielkiej przestrzeni między ławkami dzieci w wieku od czterech do szesnastu lat zgarbione są nad plastikowymi talerzami zalanymi brązową fasolą. Ktokolwiek posadził ich na lunch, oddzielił dzieci upośledzone umysłowo od „normalnych” dzieci. Myślę, że jest to po prostu błędne, biorąc pod uwagę, że św. Piotr jest dumny z tego, że jest szkołą zintegrowaną, zaspokajającą potrzeby wyzywających uczniów wraz z resztą.
Nagle w pokoju zapada cisza, gdy na flagę Kenii zapada ciemność.
Podnoszę wzrok, by zobaczyć sylwetkę cioci Rose, szkolnej mamy i kucharza. Jej dłonie spoczywają na biodrach, jej dobrze wyposażona postać blokuje światło słoneczne. Ryczy w stronę dzieci w Kiswahili, a one kulą się bliżej swoich talerzy. Jedna z dziewczyn, Bridget, otwiera usta z płaczem. Ciocia Rose uderza ją i wrzuca do otwartych ust łyżkę fasoli.
To nie jest ładny widok. Ciocia Róża jest sercem życzliwym. Troszczy się o dzieci w St. Peter's, jakby były jej własnymi. Ale kiedy obserwuje niedokończone lunche, przekształca się w potwora.
Zdjęcie autora
Obok mnie Ian drży. Przesuwam jedyne krzesło w pokoju i chronię łana przed gniewem cioci Rose. Niestety czyni go to tak długo niewidzialnym. Ciocia Rose woła go z grzmiącym rykiem i rusza do naszego kąta. Ian wydaje lament, podnosząc rękę, by uderzyć.
Nagle pojawia się Boniface. Jednym szybkim ruchem dochodzi między nami a ciocią Rose i jedną ręką chwyta talerz od Iana. Drugie ramię obejmuje ochronnie wokół swojego czteroletniego brata.
Bonifacy ma dziesięć lat, wysoki, migoczące oczy. Pisownia, czytanie i liczenie są dla niego trudne. Siedzi w tej samej klasie co jego brat - moja klasa. Od całej swojej klasy zależy od swojego czteroletniego brata.
Bonifacy jest wyzywany psychicznie, ale żadna niepełnosprawność nie może manipulować jego miłością do młodszego brata.
Bonifacy szepcze do Iana, który opiera głowę o pierś brata. Boniface czeka, aż łan cichnie. Delikatnie rozpakowuje rękę. Ian otwiera usta, aby otrzymać łyżkę lepkiej fasoli od Boniface.
Ramiona cioci Rose, chwilowo zatrzymane w powietrzu, opadają i okrążają braci w uścisku niedźwiedzia. Nie kłopoczę się też ukrywaniem łez. Czuję się dumny z bycia nauczycielem Bonifacego.
