Narracja
Wszystkie zdjęcia autora. Robert Hirshfield widzi znak, który tylko on może przeczytać: tylko ci, którzy poważnie myślą o swoich duszach, mogą tu wejść.
Mój malutki aparat cyfrowy tka się i macha pasem bezpieczeństwa. Jestem skanowany od pachy do kostki. Mrowienie Czy to dlatego, że czuję się zagrożony, czy dlatego, że czuję się zagrożeniem?
Izraelski policjant macha do mnie. Mogę się modlić.
Ryk modlitwy rozlegający się po placu od ściany wydaje wściekły morski dźwięk. Jerozolima cierpi z powodu bycia świętym miastem na brzegu rzeki. Potrzebuje wody. Woda oderwałaby go od słów. Pomógłby zmyć ton Pisma Świętego, który został wykorzystany do stworzenia tego miasta.
Ściana Płaczu siedziała na naszym kuchennym stole w Bronksie. Owinięty wokół rodzinnej skrzynki charytatywnej, od wieków był dotykany i płakał. Z czasem wydaje się młodszy, silniejszy.
Chasydzi trzęsą się jak wykrzykniki w czarnych kurtkach, które przybyły w końcu pod koniec dni. Widzę znak widoczny tylko dla siebie: tylko ci, którzy poważnie traktują swoje dusze, mogą tu wejść.
Jest wcześnie rano, a pozostali duchowo turyści nadal śpią. Chcę odmówić modlitwę za moją matkę, która modliła się tu raz i która zmarła bez modlitwy na Alzheimera.
Wstydzę się obcych; powstrzymuje mnie od mówienia do Boga. Ale oto moja szansa. Plac jest lądowiskiem do modlitw, Murem Ganges Żydów. To mnie niepokoi. Przychodzi do mnie zbyt wiele historii. Zapakowane i ponownie zapakowane. Kamienna kronika zniszczenia, rozpaczy, zmartwychwstania.
Moja modlitwa, wciąż zarodkowa, potrzebuje miejsca oczyszczonego z wielkości. Jakieś małe miejsce. Jakieś miejsce, w którym mogę szeptać. Mniejszy nawet niż pudełko charytatywne na stole dawno temu zniszczone.
