Narracja
Pewnego ranka przed świtem wybraliśmy się na spacer, aby odkryć okolicę naszego tymczasowego, ale nowego „domu”. Zatrzymaliśmy się na kilka miesięcy na obrzeżach małej stolicy Kupang, Timor, Indonezja.
Był rok 1988. Wygląda na to, jak dawno temu. Przed internetem są tacy, którzy nie wyobrażają sobie życia w tamtych czasach. Ale my to przeżyliśmy.
Spacer ten stał się naszym porannym rytuałem na ten krótki okres naszego życia. Ale spacer - i pobyt - zapadł nam w pamięć. Stało się punktem odniesienia w naszym życiu jako młode małżeństwo.
Przed świtem. Oznaczało to opuszczenie domu, w którym mieszkaliśmy około 5:20 rano, jako wrony koguta (lub, powiedzmy, koguta, bo to była kakofonia!).
Gdy słońce zachodziło na półkulę południową z powodu corocznego wyglądu przesilenia zimowego, dni były coraz dłuższe. Stanowiło to całkiem kontrast dla wszystkiego, czego dorastał mój urodzony w Alasce mąż.
Szliśmy tak wcześnie, by uciec przed upałem dnia. Październik jest najsuchszym i najgorętszym miesiącem na małej wyspie. Tak więc, jeśli chcieliśmy ćwiczyć, nadszedł czas, aby to zrobić bardzo wcześnie rano.
Chodziliśmy też wtedy, aby być „mniej oczywistym” w kulturze, w której wyraźnie wyróżnialiśmy się jak obolały kciuk. Mile widziany, ale jednak.
Niezależnie od tego mieszkańcy Timoru często spotykali się dzień wcześniej niż my. Podczas naszej prawie 10-kilometrowej porannej podróży natknęliśmy się na wielu ludzi, którzy wyrażali zadziwiające spojrzenia, ale także poranne pozdrowienia.
„Selamat pagi! Dzień dobry!"
Mimo że z pewnością wychodziliśmy z kontekstu, zachęcało nas to, jak często ludzie witali nas uśmiechem - o wiele bardziej niż wyrazem nieskrywanego sceptycyzmu. Zwłaszcza, że przyzwyczaili się patrzeć na nas codziennie rano.
Ci, których poznaliśmy po drodze
Wyszli rybacy z długimi, ciężkimi sieciami, wspinający się na łodzie, gotowi na poranny połów.
Hodowcy słodkich ziemniaków, taro, bananów i manioku zajmowali się uprawami. I zbieracze kokosów, już przeskakują niektóre z licznych drzew.
Kobiety owinięte w umywalki z wyważonymi tkaninami na głowach podczas codziennej podróży do miejscowej studni. Często balansowanie okazało się spektakularne, szczególnie z małymi dziećmi bezpiecznie przypiętymi z przodu lub z tyłu - lub z obu.
A potem był Bapak (wujek) Rafael, wyblakły mężczyzna, z którym wymieniliśmy serdeczne pozdrowienia, a czasem kilka innych słów w naszym bardzo załamanym Indonezyjczyku.
Zdjęcie: Gottsanbeterin
Zawsze wesoły, Bapak Rafael siedział na ławce na werandzie, zwykle skrzecząc przy jakimś drewnie we wczesnych godzinach porannych. Była tam historia, którą chcielibyśmy zrozumieć. Niezależnie od oczywistej luki w naszej komunikacji, Bapak Rafael konsekwentnie błysnął nam swoim niemal bezzębnym uśmiechem. Jakoś wiedzieliśmy, że jesteśmy tam mile widziani.
Czasami nawet dzisiaj zastanawiamy się, czy Bapak Rafael nadal żyje. Był wtedy stary, więc może nie. Ale pozostaje żywy w naszych umysłach.
Nasz dom z dala od domu
Wrócimy „do domu” godzinę później. Dom był pokojem gościnnym w domu pastora Heli i jego żony, Klary. Poznaliśmy Pastora Eli przez wspólnego przyjaciela. Spotkanie z nim, wspólne spędzanie czasu, udział w programach społecznościowych sprawiły, że był dla nas.
Nasza przyjaźń trwała ponad dwie dekady, dopóki nie zmarł kilka lat temu. Clara dołączyła do niego w niebie około rok temu.
Ale wtedy często wracaliśmy do domu, by zobaczyć pastora Eli chodzącego tam iz powrotem boso po małym chodniku wśród skał. „Dobry dla mojego krążenia i zdrowia!” - stwierdził.
A potem była herbata. Przynoszono nam wiernie każdego ranka wkrótce po naszym powrocie przez małą Juliethę. Miała wtedy pięć lub sześć lat, patrzyła na nas szerokimi oczami i uśmiechem biegnącym od ucha do ucha. „Terima Kasih, dziękuję”, zaoferowalibyśmy. Ale to nie wydawało się wystarczające.
Chcieliśmy powiedzieć i nauczyć się od niej o wiele więcej. W końcu to zrobiliśmy, kiedy „znalazła” nas na Facebooku. Była naszym kluczowym, żywym ogniwem do tych cennych wspomnień. I, co zadziwiające, mieliśmy radość i zaszczyt spotkać ją ponownie latem ubiegłego roku - 29 lat później. Ale to inna historia.
Artykuł pierwotnie ukazał się na Redwhale i został ponownie opublikowany tutaj za pozwoleniem.
