Podróżować
Yehoshua November z twardą niebieską czapką i złotą brodą wygląda, jakby był przebrany za listonosza Van Gogha dla Purim.
Purim jest żydowskim świętem karnawałowym upamiętniającym ocalenie Żydów z Persji (Iranu) przez królową Esterę od dekretu śmierci złego doradcy króla Ahasuerusa, Hamana. Tego dnia Żydzi zakładają kostiumy i stają się innymi ludźmi, nawet nie-Żydami. Być może właśnie dlatego należy upamiętniać wolność, jako odciążenie jaźni w klatce w trakcie stania się innym.
Zgodnie z anarchią historii Żydów, to, co zaczęło się w Persji, zaprowadziło mnie do domu chasydzkiego poety w Teaneck w stanie New Jersey. Przychodzę nosząc na głowie dzianą czarną czapkę zmarłego brata. Mój przypadkowy kostium. Po prostu nie chcąc obrazić mego gospodarza, wchodzę do jego domu przebrany za ortodoksyjnego Żyda.
Przy długim stole w kuchni November siedzi z rodziną przy butelce whisky, która utrzymuje wysoki poziom ekscytacji przy stole. Purim, rzadkie święto żydowskie w Bachanali, jest błogosławiony przez Talmud słowami: Osoba jest zobowiązana do picia na Purimie, dopóki nie pozna różnicy między „przeklętym Hamanem” a „błogosławionym Mordechajem” (Mordechaj, jeden z bohaterowie opowieści, adoptowali królową Esther jako swoją córkę, gdy była mała.
Widząc ojca listopada z długimi chasydowymi sidecurlami przyklejonymi do jego głowy, cieszę się tak, jak film Marx Brothers czyni mnie szczęśliwym. Uwolnienie chytrej, obłąkanej, niszczącej konwencje energii. Ojciec przebrany za syna.
Poeta, kołysząc się w ekstazie, rozwija ciąg mistycznych historii Purim, które mnie gubią. Są zawiłe, ale doceniane za czystą radość, z jaką zostały im powiedziane. Dla porównania jego wiersze są proste i uderzają czystym światłem dla każdego otwartego serca.
Oto początkowe zwrotki jego wiersza „Tangerine”, poświęconego babci, z jego książki „Optymizm Boży”:
Znam cię tylko jako mały chłopiec, który zna starą kobietę
obieranie mandarynki za małe usta
i z inskrypcji w książce Jewtushenko
dałeś mojemu ojcu, gdy był chłopcem:
Obyś nigdy nie bała się swojej rosyjskiej wrażliwości.
Ale kiedy czytam wasze zeszyty
Widzę, że podzielamy ten sam lęk przed nauką, i nieufność do wszystkich darów, na które nie zasłużyliśmy.
Pomiędzy jego opowieściami zamiecie dzieci spadają na kolana listopada, chcąc, by ich ojciec uwolnił się z orbity Purim i znów został ich ojcem. Poeta prosi mnie, abym pobłogosławił jego ojca, i zwracam się do niego, bez kropli whisky w moim brzuchu, i przebrałem się za nosiciela błogosławieństw.
