Narracja
Robert Hirschfield stwierdza, że w Kalkucie „chodnik mówi do ciebie”.
Zdjęcie: aayushgoel
KOBIETA na Sudder Street w żółtym sari z małym dzieckiem z wyciągniętą ręką jest malutka.
Ale ona jest wieloma kobietami.
Czeka na mnie, kiedy wymykam się z Flury'ego z moim czekoladowym brownie.
Jej głos ociera się o moje stopy w nocy, kiedy wracam do domu po odwiedzeniu Bharatu i Vinity w Earthcare Books.
W Kalkucie chodnik przemawia do ciebie.
Tam, gdzie kończy się jej ciało, zaczyna się przestrzeń, przez którą skaczę. Lub spróbuj. Wewnątrz przestrzeni jest granica, którą spakowałem, nie wiedząc o tym.
Za rupię lub dwie pomoże mi to skonfigurować. To leniwa granica. Zupełnie bez filozofii. Pragmatyczny jak pasta do zębów.
Właściwie tak łatwo odpada. „Nie”, mówisz. I jej nie ma.
To przerażające. Dlaczego zawsze mówię „Nie”? Nawet kiedy daję jej rupie, zawsze po pierwszym powiedzeniu „Nie”