Surfing
Surfer wsuwa się do tuby na Tahiti - fot. Duncan Rawlinson
Ciągłe poszukiwanie Jona Clarke'a prowadzi do przerw w północnym Peru.
Pacasmayo, czwartek, 07:12. Potykam się przez poranną mgłę w kierunku latarni morskiej z deską pod pachą, gdy dwie mototaksy krążą wokół zakrętu jak wściekłe pszczoły.
Wiodący trójkołowiec jest pilotowany przez dużego dżentelmena w kapeluszu, który wygląda jak kiedyś poduszka. Jego mototaxi wybrzusza się z deskami surfingowymi o różnych kształtach i rozmiarach. Moje przekrwione oczy łapią jego, a on kręci głową, kciuk w dół: przerwa El Faro nie działa dziś rano.
Taksówka mija. Moje myśli dryfują w stronę ciepłego łóżka, które zamieniłem na mokry kombinezon. Mrzonka jest rozbita, gdy kolejny mototaxi zatrzymuje się za mną. Wyciszone problemy z przekleństwem z głębi pojazdu. Słabe boczne drzwi przedziału pasażerskiego otwierają się i wyskakuje kudłata blond głowa.
Zdjęcie mola Pacasmayo z Wikimedia Commons
„W porządku kolego”, mówi z silnym holenderskim akcentem: „Chcesz przyjechać do Puemape?”
Nie mam ręcznika, kremu z filtrem przeciwsłonecznym, pieniędzy, wosku do surfowania ani ubrań. Nie wiem, jak długa jest ta podróż i warczy moje jelito grube. Ale nie o tym myślę.
Myślę o tym: za każdym razem, gdy rozmawiam z peruwiańskim surferem na temat Puemape, podnoszą płaską rękę, wyciągając dłoń. Ich palce zaciskają się jeden po drugim, aż dłoń staje się pięścią. Kiedy ich palce zamykają się w sekwencji, wydają warczący dźwięk. Rurki
Przez lata obserwowałem z bezpiecznej odległości, jak surferzy wsiadają do rur, wrzeszcząc jak pijani kowboje. Moja zazdrość narastała i narastała, niszcząc mój zdrowy rozsądek i instynkty samozachowawcze. Moja zazdrość czyni mnie głupcem.
„Jasne”, mówię. "Dlaczego nie?"
Zwinęłam się w kłębek z tyłu jednej z mototaksji, starając się unikać pocisków zimnego powietrza, które przedzierają się przez przedział pasażerski. Całość wydaje się być trzymana razem ze starą taśmą pakunkową.
Jeżdżę z holenderską parą, Oscar i Maike. Krzyczymy na siebie, konkurując z silnikiem. Nasz pojazd kołysze się po autostradzie i poza nią, starając się unikać przegubowych ciężarówek, które monopolizują pasy ruchu. Mototaxi opuszcza główną drogę i kieruje się boczną ulicą. Przeszukujemy wydmy, które rozciągają się od barku w kierunku słabej białej linii na środku drogi.
Kierowca, Pedro, zatrzymuje się i strzela swoim maleńkim silnikiem. Przed nami jest wysoka na dwie stopy wydma, która całkowicie pokrywa drogę. Mototaxi zderza się z piaskiem, a noże podnoszą się w trójkołowy drift. Wychodzimy z wydmy pod kątem, który prawie ogrzewa mój kombinezon.
Zdjęcie afu007 (obecnie w Malezji)
Mototaxi zatrzymuje się przy kolekcji krzywo wychowanych domów z adobe i wysiadamy. Pedro natychmiast odjeżdża z naszej drżącej grupy. Chętnie zaimponuje nam, pokazując nam miejsce, w którym możemy wiosłować. Podążam za nim na skalistą półkę, która schodzi w dół do białej, ubijanej zupy. Moje oczy dryfują w stronę morza, gdzie falują szklane, dwumetrowe fale.
Według Pedro wszystko, co muszę zrobić, to przejść przez jakieś dołkowane czarne skały przez tsunami sięgające do kolan, a następnie, we właściwym czasie, przeskoczyć „la ola mas grande”, kiedy to nastąpi.
Moje serce bije, gdy przemierzam skały. Woda walczy mi w nogi. „A teraz idź!”, Mówi ktoś za mną i przeskakuję największą falę.
Wiosło Wiosło. Moje ramiona są słabe, ramiona sztywne. Fala unosi się przede mną i zsuwam nos deski na dół, nurkując kaczki. Czuję, jak lodowaty przypływ wody przenika mój kombinezon. Fala przeczesuje mi plecy i przechodzi.
Jestem na zewnątrz. Zrobiłem to. Wreszcie strzał w niektóre beczki.
Padam na kilka grubych szarych fal, ale opadają one na zaokrąglone twarze. Żaden z nich nie wstaje. Aby się zadowolić, potrzebuję pustej fali.
Coś wybrzusza się z horyzontu. Rośnie stromo, szybko. Obracam się, wykonuję kilka pociągnięć. Dno spada z wody i czuję, że ogon mojej deski unosi się. Fala kopie mnie do przodu i wstaję, ślizgając się po twarzy w stromym startu.
Krawędź fali nad moją głową jest piórkowa, gotowa do wysunięcia się ze ściany wody i do tunelu. To jest to. Daję mojej desce kilka twardych pompek, żeby przyspieszyć i wślizguję się w falę, kucając.
Potem fala zanika. Zawinięcie uderza mnie prosto w twarz wilgotnym uderzeniem.
Moje zamarznięte palce grzebią w kluczu do pokoju. Jest 11:34. Drzwi się otwierają i mój przyjaciel Jean unosi brew. „Gdzie byłeś?” - pyta.
„Poszedłem do Puemape przez przypadek”, wyjaśniam. Woda morska w moich zatokach sprawia, że mrowi
„Jak było?” - pyta bez słowa.
"Zimno."
