Narracja
Jak elegancko jest rzeźbić własne słowa. ~ Shamis Tabrizi, Sufi Wanderer
BYŁO 1954. Dziewczynka miała 14 lat. Wróciła ze szkoły średniej do czegoś, co wydawało się pustym domem. Rolety były zaciągnięte. Telewizja tym razem była wyłączona. Jej matka nie leżała na kanapie w salonie - stanowisku, które zabierała z niepokojącą częstotliwością. Dziewczyna poczuła, że serce jej się zaciska. Powoli wspięła się po schodach na drugie piętro i zatrzymała się. Zapadła cisza. Podeszła do drzwi sypialni rodzica i zatrzymała się. Zastanawiała się, czy powinna wrócić na dół, zadzwonić do ojca i poczekać na werandzie.
Cisza wciągnęła ją do sypialni rodzica. Podwójne łóżko było puste. Zostało starannie wykonane. Matka leżała na pojedynczym łóżku leżącym pod ścianą. Usta miała otwarte. Jej skóra była szara. Pusta butelka na pigułki leżała na jasnym dywaniku obok leżanki. Dziewczyna się nie poruszyła. „Umrzyj” - syknęła. „Dlaczego w końcu nie umrzesz?” A potem dziewczyna odwróciła się i pobiegła po schodach.
Po raz pierwszy powiedziała klątwę. Po raz szósty jej matka połknęła zbyt wiele tabletek.
Otworzyła drzwi i pobiegła na północ do liceum, gdzie jej ojciec spóźniał się z powolnymi studentami. Pobiegła i pobiegła, aż wbiegła po schodach do pokoju na drugim piętrze. „Pierdol się” - szepnęła za każdym razem, gdy jej stopa uderzała w stopnie. „Pierdol się.” Po raz pierwszy wypowiedziała klątwę. Po raz szósty jej matka połknęła zbyt wiele tabletek.
45 lat później kobieta weszła do lokalnej biblioteki. Miejsce było jeszcze bardziej wyciszone niż zwykle. Smutna kobieta powiedziała, że jej współpracownik - towarzysz tak wielu - sam się zabił. Był zwolnieniem podatkowym, stałą obecnością na cotygodniowych demonstracjach pokojowych, cichym człowiekiem, który pracował przy swojej cichej pracy. A gdy w końcu stało się powszechnie znane, był schizofrenikiem, mężczyzną torturowanym wewnętrznymi głosami, które nakłaniały go do robienia strasznych rzeczy. Jego leki przestały działać. Mężczyzna zamknął plastikową torbę wokół głowy, ale nie wcześniej niż zostawił notatkę na drzwiach swojego maleńkiego mieszkania. „Samobójstwo w środku”. W tym ostatnim ostrzeżeniu dla swojej społeczności zmarł w pełni honorową śmiercią.
Siedem lat temu kobieta stała na uroczystości żałobnej dla żony i męża. Mężczyzna zastrzelił swoją żonę, a potem siebie. Pozostawili dwoje dzieci w wieku nastoletnim. Chrześcijańskie kobiety o łagodnym głosie czytają ręcznie pisane modlitwy; mężczyzna w starym garniturze zaśpiewał hymn. Dziewczyna o fioletowo-czarnych włosach nosiła czarną skórzaną kamizelkę i jasnozieloną szyfonową spódnicę nad fioletowymi rajstopami. Przeczytała piosenkę Ani DiFranco. Matka zmarłego podeszła do tłumu. „Dziękuję - powiedziała - twoja miłość niesie mnie.” Przerwała. „Ale ktoś musi tu powiedzieć prawdę. Mój syn zabił swoją żonę. On siebie zabił. Dokonał tych wyborów, ponieważ był uzależniony od metamfetaminy. Został oczyszczony, ale wrócił do narkotyków. Dokonał tych wyborów.”
Śmierć walczyła. Jego kosa nie dorównała ruchom łyżwiarki i zaciekłym zamiarom.
Kilka tygodni później kobieta siedziała w zaciemnionym audytorium muzealnym. Przyjechała na Southwest Native American Film and Video Festival, aby zobaczyć jeden film: Marble Gangsta. Film zaczął się toczyć. Shelby Ray *, 14-letnia indiańska aktywistka i scenarzystka, rozłożyła śpiwór, wsunęła deskorolkę i kij baseballowy do plecaka, włożyła kurtkę cammie i wyjechała rano. Upadła na materac, który leżał na chodniku. Gdy wstała, z zaułka wyszła cienista postać. Śmierć uśmiechnęła się do niej. Był ubrany na czarno, a jego szkieletowa twarz lśniła bielem w porannym słońcu. Shelby podniosła kij baseballowy i uderzyła go. Śmierć walczyła. Jego kosa nie dorównała ruchom łyżwiarki i zaciekłym zamiarom. Sprowadziła Śmierć.
Kiedy Shelby poszła odebrać deskorolkę, Śmierć (jak to często robi Śmierć) podniosła się z uśmiechem i ruszyła w jej stronę. Wskoczyła na deskorolkę i wystartowała. Śmierć była na jej tyłku. Dziewczyna odwróciła głowę i rzuciła coś w stronę prześladowcy. Śmierć potknęła się. Kamera wpatrywała się w błyszczące na chodniku kulki. Śmierć spadła. Tym razem na dobre. Shelby jeździła na łyżwach drogą, zygzakiem i zagubieniem, rzeźbiąc kształt Życia. Wróciły światła. Publiczność ryknęła. Kobieta podniosła się z innymi. Uznała, że to nie przypadek, że „carve” było terminem na deskorolce. Oznacza jazdę na długim, łukowatym łuku. To jest trajektoria artysty, pisarza, upartego działacza. To jest trajektoria, która powoduje śmierć.
